TEMPLIERS 2020, 365 JOURS, CE FUT LONG !

Annulés en 2019, les Templiers 2020 ont ressuscité sous une forme Liberty. Des parcours en libre service et 400 coureurs en pèlerinage présents l’instant d’un week-end pour savourer le silence et la beauté sauvage des Grands Causses. 

ACTE 1 : Trombone, bluetooth, à Lafolie….

Dimanche 18 octobre, 4h45. Une petite voiture, l’une des premières à se garer dans la nuit noire. Lumière rase motte, les nerfs en pelote. La portière s’est ouverte, Amandine a déplié ses gambettes, en jupette, les genoux en bandelettes pour se figer droite comme un piquet.

A l’arrière de la caisse, deux lévriers, un minus, un géant, tous les deux racés et fuselés. Derniers baisers, saluts mes bébés.

Puis Amandine s’est dirigée vers la route. Lumière jaune orangée, trottoirs luisants, chaussée obsidienne. Au coin du pré à l’herbe gelée, elle s’est figée, ses bâtons plaqués comme une arme de protection. Deux longues minutes dans l’obscurité, dans la solitude des lieux. Au loin quelques regards curieux. Devant elle, une petite enceinte bluetooth, deux fumigènes plantés dans le sol, un jeune homme lui aussi droit comme un curé, prêt à dégoupiller, la musique ERA prête à dégainer.

Ameno a jailli, les flammes ont jailli, Amandine noyée dans un rouge carmin, toujours immobile, impassible. Quelques secondes émotionnelles, à savourer profondément, instant d’éternité, secondes à s’enivrer.

Amandine s’en est allée, au loin plus qu’une minuscule silhouette. Le rouge dilué dans le noir. J’ai demandé son nom, le jeune homme m’a répondu «Amandine Lafolie». J’ai répondu « non, vous me blaguez !!??? ».

Je me retourne, une camionnette se gare. Trois pétroleuses en avionneuses en sortent, la mine gaillarde, rigolarde. Chaussées d’escarpins, elles ajustent calots et jupettes rouges. L’une se charge d’un trombone rutilant, ses joues se gonflent, sa voisine pince ses lèvres sur l’embout de sa trompette…« on nous a dits « y’a un truc pirate qui se passe, on est venues ». J’ai pensé « c’est quoi ce délire ? C’est quoi ce départ des Templiers ?…Dans mon coin, j’ai savouré !

ACTE 2 : Bouts de ficelle et bleus à l’âme…

Le Pompidou, 14h30. Les Templiers sans radio, sans message. Sans PC, sans carte, sans fiche horaire, sans toubib. Sans déroulé de course, sans main courante, sans tête de course, sans serre-file, sans vigie. Sans rien savoir de ce qui se passe. Sans doute des petites misères, de brèves colères contre soi-même, le début des galères. Le téléphone en berne, les Templiers en vase clos pour oublier tous les complots. Pas de barrières horaires, c’est du bonheur, personne ne sera à l’heure et alors !!!

Au Pompidou, coûte que coûte faut passer la Clapade, sa ruine, son four à pain puis sa falaise couleur croûte de pain, puis atteindre Mas de Bru et enfin basculer dans la vallée. Le reste, c’est du déjà vu, c’est du connu. Ca fait mal, on n’est plus en cavale, Millau en contre–bas, c’est Port-Royal.

Devant moi, des valeureux, des bien heureux. Des silencieuses, des contemplatives, douces plaintives. Au compte goutte, comme un alcool fort à faire rouler dans la bouche, à balayer les gencives, joue droite puis joue gauche. Un Templiers contemplatif, en vadrouille, en patrouille pour suivre ces bouts de ficelle, ficelle bleu, bleu de chauffe, chauffe moi le cœur, cœur en joie, joie paisible pour profiter de cet espace d’exception. Assis le cul dans l’herbe craquante, le soleil dans les mirettes et puis entendre au loin le bruit amorti d’un pas assagi. Se dire bonjour, un signe de la main, dire banalement « profitez bien », c’est juste une évidence. Ils et elles ont bu dans des chiottes de campagne. Ils et elles ont mangé un bout ici et là, sur un vieux banc, un vieux muret qui gratte les fesses, à la dure, comme autrefois, le paysan en transhumance. Les Templiers sans sa belle robe, sans apparence, mis à nu, dépouillés, presque dépenaillés. Mais qu’importe les oripeaux, aujourd’hui, on ne fait pas le beau, on se fait juste du bien.

16h, on dégage, reprendre le fil bleu. Pour oublier les bleus à l’âme, les engueulades à la préfecture, les menaces, les annulations en cascade, les coups de fil qui réchauffent mais qui n’arrivent jamais. Petite dévalade dans le ravin de Laumet. Le Causse cabossé, érodé, mal luné, mal sapé, carrément fracassé. A droite du rocher troué, des arbres pétrifiés, sculptures élancées, totems à caresser, à lire des poèmes, à se dire des «je t’aime». Sous mes pieds, cette profonde vallée, la Dourbie qui se fait la malle aux abords de la Boffi.

A l’écart du chemin sur mon promontoire, je surprends les conversations, les souffles courts, les phrases sans fin. 17h, je me sauve. Belle traversée dans les herbes sèches de la grande plaine du Pompidou, un troupeau bêlant qui vous lèche les chevilles. Cap sur Mas de Bru. Là-bas, c’est dimanche à la campagne. Un bonjour au fermier, de sa voix douce, il dit «je suis né ici. J’ai juste migré de cinquante mètres.» L’an passé, nous évoquions la présence du loup. Il m’affirmait «moi, j’aime bien les coureurs. Si ça peut faire fuir le loup et le repousser loin de chez nous». Message reçu !

Sous les grands marronniers, ya pas de nappe étalée. Qu’importe, les mecs s’affalent le cul sur l’herbe encore fraîche. Pour se tripoter les pieds, pour avaler une soupe rapido aux poireaux. Je retrouve Jean Claude, Alain coiffé de son béret basque et Jacques de son bonnet rouge sans oublier les deux jeunots, Jeff et Arnaud, casquettes Aubrac sur le crâne. Ils l’ont tous dit « on est bien là, ça nous a sauvés d’un dimanche devant la télé». Ca rigole, ça blague, ça papote. Ca refait l’histoire, la petite histoire des gens qui s’engagent, qui ne sont pas dans la rhétorique, dans la posture, dans la convenance, dans les apparences. Anonymes, les pieds dans le gras de la vie, dans le vif du quotidien. On glisse sur le « bon vieux temps» pour se souvenir que le premier Endurance Trail, ce n’est pas si vieux et on y était.

La nuit approche, dernières ombres pensantes, premières et vraies grosses douleurs. Je fredonne «elle est comment ta peine». Faire preuve de sagesse. On est ici de son plein gré, faut pas oublier, faut assumer. Y’a pas d’enjeu, c’est juste un jeu entre le moi et le soi-même. 20h, c’est nuit noire, Mas de Bru plonge dans le silence. Usain Bolt, c’est le nom du chien, gueule une dernière fois lorsque je referme le lourd portail. Je lui glisse «à l’an prochain ou à demain».

ACTE 3 : “Bolinga, ya motema”

Pour ne pas aveugler, je suis arrivé phares éteints…sur l’aire d’arrivée des Templiers. Petit blasphème, piétiner ainsi l’aire sacrée, sans arche, sans totems géants posés comme des tours de Babel. Sans cette musique qui enveloppe Millau, du Justin Bieber, du Adele, du Getta que sais-je encore de la pop bling, boum, de la techno plein pot, du Katy Perry sans son «Last Friday Night» sur lequel nous nous sommes tant lâchés. Une fin de Templiers sans quitter la veste, sans son titre fétiche lancé par Cyril le DJ, quitus pour enfin se délivrer comme en son temps, dans les gargotes de Kinshasa, l’enflammée, la déglinguée, à boire de la Primus et roucouler, onduler sur du Langa Langa Star « Bolingo ya motema » à jamais….

Il est 22 heures. Ce soir, pas de champagne non plus. Bien perché, je n’embrasserai pas le crane de mon vieux pote Chauchau après avoir célébré le dernier des chevaliers consacré Templiers. Rien de tel. Devant nous, quelques frontales, de grands chênes séculaires et ombres géantes, des corps courbés, frigorifiés, des accompagnatrices réalisant quelques pas de deux pour se réchauffer, des ados piaffant d’une semelle sur l’autre. Au-dessus de nous, une voûte céleste miraculeuse, ciel étoilé, scintillant, étincelant de pureté.

Les Templiers s’étirent ainsi dans le calme d’une nuit fraîche, piquante, presque revigorante. Franchement quelle journée aux coutures cousues de ficelle bleue ! A saluer ainsi chaque coureur et voir les sourires mûrir sur des visages empourprés, prendre le dessus sur les grosses douleurs. Pas de gueulantes sur les barrières horaires. Juger la fatigue des uns, des unes et des suivants au débouché de cette ruelle dans le hameau de Mas de Bru, un vieux réflexe dont on ne se sépare pas. Sur le coup de midi, en plein pique-nique à Pierrefiche, la question m’était posée «mais ça veut dire quoi Mas de Bru, est-ce la maison de l’épouse du fils ?». Pour en savoir plus, je passai donc un coup de fil à Renaud Maillet l’éleveur du hameau. Sa réponse «Fin 1800, le village s’appelait Percegol, ça veut dire pêcher de vigne. Puis le village a changé de nom. Mais je n’en sais pas plus. Dans les registres, il n’y a aucune information. Je peux juste dire que le hameau fut longtemps habité par les mineurs de Mas Nau et que souvent nous avons des descendants qui arrivent ici en quête de leurs racines». Au pied de sa ferme, un figuier a pris symboliquement place. Sur l’arbre, les fruits ont tourné au violet, la chair s’est durcie comme des coquilles de noix par manque de chaleur pour mûrir. A deux pas, dans une cave voûtée, le paysan charge la chaudière d’un bois sec. L’hiver est presque là.

22h30, 22h45…Je ne sais plus très bien, le temps n’a guère d’importance. Arrive enfin un groupe de cinq, les épouses sont sur le pied de guerre, l’une cherche ERA sur son téléphone, l’autre tend les deux bras, le téléphone au bout des doigts. La seule femme du quintet lève les bras au ciel, ses bâtons bien droits comme pour électriser la voûte céleste. Ses compagnons l’enlacent, petites et grosses larmes sucrées, salées. Chapeau, seul gros lot et quel beau cadeau ! Autour d’elle, il y a Sylvain et Gérald. Sylvain dossard 741 Templiers 2019, Gérald dossard 766 Templiers 2019. Comme un vieux parchemin pour conjurer le sort, pour ouvrir la porte des Grands Causses verrouillée méchamment un an de cela ? Gérald de dire «là maintenant, je peux enfin le mettre mon blouson finisher. J’y ai droit». L’épouse de Sylvain trahissant un secret «pendant un an, son maillot avec son dossard accroché est resté étalé, sur une malle». Pour se dire, chaque matin au lever en posant un pied sur le parquet «Les Templiers, je vais me les faire». J’ai juste envie de dire «c’est bon la fidélité». 365 jours, ce fut long, terriblement long.

“TEMPLIERS RAPSODIE”

La 26^ème édition des Templiers aura lieu dans 80 jours. 80 jours pour faire le Tour du Monde de toutes les recommandations et mesures imposées en pleine crise sanitaire. Voici en résumé une petite semaine d’interrogations, de questionnements au sein de l’organisation pour trouver les bonnes solutions. Et si ce n’était que cela !!!

C’EST QUAND MEME PAS LE GOULAG !

Une journée dans le bureau des Templiers, ça ressemble à une chanson que j’aime « Brandt Rapsodie » interprétée par Benjamin Biolay en duo avec Jeanne Cherhal sur l’album La Superbe. Un très long monologue à deux voix. Une longue énumération envoûtante, intime, un quotidien tout bête, des questions, des réponses…pas toujours. Version « Templiers Rapsodie », ça donne ça !

Il faut qu’on parle, je suis joignable. Bon, je sais, j’suis pas vraiment le messie mais j’ai une combine pour le plexi.

J’ai passé une nuit infernale. J’me suis réveillé en sueur. J’ai rêvé que la fin de parcours, c’était nager dans une Dourbie visqueuse. A l’arrivée, je découpais le saucisson à la disqueuse.

On se dit «à dans une semaine», on aura de nouveau refait notre budget pour savoir à quelle sauce nous serons mangés.

Je travaille sur le dossier, on peut se voir rapidement. J’ai besoin de ton avis, tu me parles d’une tonne de gel, je n’ai pas reçu ton devis …Peux tu me confirmer la somme, 5000 euros, c’est ça ? J’ai l’impression que tout le monde nous assaisonne.

Les Templiers c’est notre grand projet parce que les Templiers, c’est beau.

Ne m‘attends pas, car je vais rentrer tard. Je suis encore sur le terrain. Je n’ai rien trouvé de bien. Le petit sentier vers la Boffi a été détruit. Oui, je l’avoue « j’en ai marre de ce tintamarre».

Jean Pierre a téléphoné,  mais hier soir, j’ai oublié de t’en parler… Au Cade, le ravito, il sera dehors ou dedans. Ca ne sera pas du gâteau. Il a soulevé ce problème, c’est pas grave mais quand même.

Chez Thierry, il reste du ravito et de l’eau. Tu pourras vérifier les dates, si je peux avoir une réponse immédiate.

Je te redonne l’email. Mike et Bryan ont laissé un message. Réponds-leur, mais je doute qu’ils puissent venir. Chez eux aussi, ça chauffe. J’ai vu que Bryan s’était mis à la pêche. Il appelle ça «trail and fishing». Tiens ça donne des idées.

A 7h, y’a Bernard qui passe. Il se lève tôt. Il veut bien fabriquer les rampes à eau. Faut juste lui trouver les bons tuyaux.

Tu crois qu’on aura la subvention. Tu connais la date de la réunion ?

Le mot de passe de l’ordi, c’est  25101995. C’est facile, c’est la date de la première édition à Sainte Eulalie.

Ca s’enflamme à propos des vagues.  J’ai quand même envie de leur dire «c’est quand même pas le goulag».

N’oublie pas la commande, 4000 masques chirurgicaux et 1500 masques FFP2. Au grand bal masqué, c’est bien connu, c’est ni vu, ni connu. Le vainqueur, ça sera qui ?

COMMENT LACHER LA BRIDE A CE GRAND CERF-VOLANT ?

Trois mois juste, jour pour jour, le dossier préfectoral a pris la route en temps et en heure. Le dossier habituel, ce grand fatras de documents bien ficelés, sans oublier la cartographie et un parcours Boffi Fifty légèrement remanié à l’arrache. Et cette recommandation « les services de l’État, lorsque vous déposerez votre dossier en sous-préfecture, seront très attentifs à ce que votre manifestation s’inscrive dans cette nécessaire prise en compte de la sensibilité environnementale ». Comme si cela avait besoin d’être rappelé.

Et puis, ces 40 mesures…40 mesures « sanitaires » qu’il faut s’engager à appliquer et surtout à faire respecter. Sans être certain que cela puisse être suffisant, sans être certain que cela puisse être nécessaire pour obtenir le fameux blanc seing.

Seule satisfaction, à la réception du livret ITRA puis du document FFA sur l’organisation en ces temps douteux, nous avions déjà balayé en interne l’ensemble des problématiques.

Les Templiers, c’est un grand village éphémère, on y court certes, mais on y mange, on s’y gare, on achète, on danse, on s’y rencontre, on se soigne si besoin est. Y’a même des kinés, de la sécu, de la récup, de la police, de la presse, des curieux, des amoureux. Bref, la vie d’un gros village. Avec ce côté exubérant, passionnant mais à contenir, à contraindre. Alors comment lâcher la bride à ce grand cerf-volant, ce grand vaisseau pour conquérir la planète Templiers ?

CE N’EST PAS A MOI QU’IL FAUT LE DIRE

Les bonnes et les mauvaises nouvelles, quel chassé croisé…quel tourbillon ! C’est parfois le grand plongeon, c’est souvent piocher dans le grand fond. Et puis ce petit coup de pied sur le rocher vaseux, morveux, l’impulsion, le corps droit comme une règle de calcul, les bras et les mains tendus pour remonter à la surface sans recul, reprendre son souffle et regagner les rivages et croire que les ravages, c’est fini.

L’annulation d’Embrun, de Gérardmer, du Lévezou, trois triathlons qui prennent le bouillon…là…on prend un vilain coup de bambou. Et puis ce rayon de soleil, il balaie les avis de tempêtes, cette semaine, dix nouveau stands réservés pour le Salon… Ouf…On reprend espoir, il y a de fragiles raisons d’y croire.

On vit ainsi au rythme des passages à la trappe. Ici, dans nos contrées, c’est « Fer et Lames » qui refusent de croiser les armes, annulé. C’est le Salon de l’Habitat qui n’ouvrira ni portes, ni persiennes, annulé. Bang, bang, que restera-t-il ? Les Templiers en résistance ? Dans la rue, on m’interpelle ainsi «faut tenir, faut tenir, la ville en a besoin».  Je réponds immanquablement «ce n’est pas à moi qu’il faut le dire… ».

Je rencontre Kévin Pérez, un jeune artiste millavois, il s’est essayé au stand up, au one man show puis il a repris quartier dans sa ville natale avec la Compagnie Création Ephémère. Un militant de l’expression orale, aujourd’hui, il se bat pour que le programme estival de la «Fabrick des Z’Enfants» soit maintenu «il faut montrer que l‘on peut encore vivre et s’exprimer» malgré les contraintes imposées. Curieusement, nous avons le même message, la même banderole, le même théâtre, le même rideau à lever. Dans la rue, il diffuse son petit tract comme un appel à la résistance. On pourrait se donner la main.

VOUS ALLEZ TENIR LE COUP ?

Séance photo sur le parvis de La Capelle. L’esplanade en chaleur, des badauds allure escargot, des gamines en little Bardot. Un regard me fixe, c’est direct «je voulais vous dire merci pour ce que vous faites». L’homme n’est pas seul, sa compagne à ses côtés et trois chiens à leurs pieds.  

En guise d’introduction, je caresse la tête de l’un d’entre eux «ce sont des borders collies, nous les avons achetés ici sur le causse».  Fabien distille son bel accent suisse, je me trompe de quelques kilomètres, côté Franche Comté «nous sommes du Territoire de Belfort. Depuis 7 ans, nous venons ici en vacances, c’est de votre faute, vous nous avez donné le virus».

On discute Templiers car depuis 7 ans, ils sont fidèles à l’épreuve, même l’un des chiens a passé, museau humide et pattes agiles, l’arche du bonheur aux côtés de son maître. L’homme souriant et les bras tatoués affirme même «on aimerait bien venir vivre ici. On regarde même les annonces pour des maisons à vendre. Mais bon». A rencontre inattendue, curiosité sans idées préconçues, je pose la question « vous travaillez dans quoi ? «Dans l’horlogerie. Il faudrait que l’on se reconvertisse».  

Pour venir vivre ici, un chemin que certains, certaines ont osé pour un coup de foudre, pour cet éclair de beauté, du haut voltage déclenché par ces paysages en parures dorées, l’automne venu. Céline et Fabien aux sourires bons et chaleureux me questionnent «Bon, ça va être bon pour cette année, vous allez tenir le coup ?».

JE DESIRAIS PEUT-ETRE TROP POUR LUI

On a tourné autour du pot comme on tourne autour du feu. Que pouvions-nous craindre ? Changer un lieu de départ, ce n’est qu’en même pas la mer à boire ! Même s’il s’agit de la mer Noire…Bref, pas besoin d’un grand coup de poing sur la table, on a tranché. Le départ du Marathon du Larzac, ce serait donc La Salvage et non plus Montredon et en cascade, le ravitaillement de Pierrefiche délocalisé dans ce même lieu.

La décision, nous l’avons prise entre deux morceaux de tarte aux prunes. Etait-ce la montée de sucre qui parfois éclaire les idées avant que la glycémie ne joue les chutes du Niagara ? Allez savoir, c’était le soir, on a filé direct à Notre Dame de La Salvage, le Larzac vite traversé. On s’est garé devant cette église austère les soirs d’hiver ténébreux. Personne.

Le lieu était désert, nous étions seuls dans cet oasis caché au cœur de cette petite forêt aux chênes rabougris et aux buis épanouis. Nous avons longé les grands murs, nous avons collé nos fronts aux vitres épaisses de cette salle assez grande pour accueillir le ravitaillement dans de bonnes conditions de distanciation.

J’ai repensé au départ de la Rock Shot en ce même lieu en octobre 2018. Deux ans déjà, le grand départ de Christophe, 4 ans déjà. Je m’en souviens de ce départ raté, de la sono en panne et du manque de solennité. Je m’en suis voulu, je désirais peut-être trop pour lui, rien que pour lui.

LES TEMPLIERS, C’EST UNE COURSE DE COEUR

Dans ce grand charivari, dans ce grand chambardement, penser à demain ??? Non, franchement, chaque jour suffit sa peine à brasser dans un quotidien d’incertitudes, de vraies ou fausses déclarations, de rumeurs et d’interprétations. S’en tenir aux textes, s’en tenir aux règles fixées même si elles peuvent évoluer. Un bon signe, la réouverture en septembre des Salons. Un autre bon signe, le maintien de la jauge à 5000 personnes par jour sur un lieu distinct, même si, ici et là, le Covid reprend sa marche intrépide.

Et se fixer un cap, le 15 septembre avec pour repère la grande roue, le Tour de France, ce baromètre vivant d’une France en révolution avec les géants de la petite reine en circonvolution.

Penser à un Templiers virtuel ? Non franchement…c’est de la rigolade, vous n’y pensez pas. Un Templiers, ça se réfléchit, ça se construit puis ça se vit intensément et ça se partage. Que l’on soit coureurs, bénévoles ou organisateurs, les Templiers, c’est une course de cœur.

ALORS ON ORGANISE, OU BIEN NOUS ANNULONS ?

L’interview d’Edouard Philippe ne les a pas vraiment rassurés. Les nouveautés organisateurs de Trail en Aubrac se osent la question d’organiser ou d’annuler leur course prévue en juin.

L’interview d’Edouard Philippe ne les a pas vraiment rassurés. De toute façon, quels peuvent être les bons mots pour apaiser les doutes ? Quelles peuvent être les bonnes mesures à annoncer coincées entre illusion, mensonges et pragmatisme d’Etat ?

Au final, que reste-t-il de ce blabla formaté, conditionné que l’on vous sert sur un plateau télé vous assommant comme un triple shot d’alcool fort ? Pas grand-chose, si ce n’est rebondir ou esquiver, se répéter une litanie de mantras pour meubler une soirée aux aguets et embrumée qui se résume à une phrase interrogative simple «Rien ne peut y faire, alors on fait quoi ? Rien ne peut y faire, alors on fait quoi……?».

Arnaud et Jean François n’ont donc pas trouvé la réponse à cette question simple «Alors, on organise ou bien nous annulons ?». Pas même en une soirée, pas même en une nuit, pas même en une journée, cette question sans réponse comme gravée sur un disque rayé «Alors, on organise ou bien nous annulons Trail En Aubrac ?».

Revenons tout d’abord à cette soirée du 20 novembre 2019 dans les bureaux des Templiers. La grosse quinzaine de chefs de poste est conviée à une réunion de travail dans la grande salle de réunion. L’Hivernale est proche, deux petites semaines, c‘est presque demain, l’odeur du Roquefort se fait déjà sentir à nos babines. Après l’annulation des Templiers, ce soir là, l’équipe se soude autour d’une promesse, le sort sera conjuré, les dernières plaies seront cicatrisées, cette troisième édition sera une réussite.

Puis l’équipe monte le grand escalier de fer pour s’installer en arc de cercle dans cette grande salle ouverte. Jean François et Arnaud sont nerveux, c’est leur grand jour. Passer de bénévoles de l’ombre à organisateurs, un passage de témoin applaudi par l’assemblée des sages. Les deux gaillards sont émus, petits discours, quelques étreintes fraternelles, les dés sont jetés, déjà des idées, c’est parti pour une grande aventure, le premier jour de l’été.

Jean François et Arnaud, Jeff et Nono pour les intimes, deux amis de longues dates, deux VTTistes de passion et trailers à l’occasion  deviennent ce soir là les organisateurs de Trail en Aubrac. Deux noms, deux visages, des bonnes bouilles aimées de tous pour leur discrétion, leur bonne humeur et leur savoir faire.

Alors débute ce long travail d’appréciation de tous les postes, de toutes les contraintes, du budget, source d’équilibre avec une priorité, être légitime et se faire accepter pour que les portes de l’Aubrac s’ouvrent sans grincer sur leurs gonds «Finalement, tous étaient prêts à nous donner leur confiance, sans méfiance» raconte le binôme de concert « Ce fut un travail de fond ». Que les éleveurs mettent un nom sur leurs visages certes mais qu’ils puissent eux mêmes identifier fermes, parcelles, troupeaux, burons et boraldes en arpentant les alpages, en rentrant dans les étables « Un jour nous arrivons chez Monsieur Couderc à Bonnefon, un veau venait de naître et la vache léchait le nouveau né». Des odeurs puissantes, des couleurs tamisées, en demi-teintes, des meuglements, des gémissements, un instant de partage et de pur bonheur. Cette première partie est gagnée laissant dire au duo «nous pouvons dire que nous étions prêts à organiser».

Aujourd’hui, Jean François et Arnaud vivent un cas d’école, prendre ainsi avec tant d’enthousiasme la destinée d’une épreuve d’un âge mûr, d’une plus value reconnue et se confronter à une éventuelle annulation, une mise hors jeu, un baptême du feu sans armes pour éteindre les flammes. La Cité de la Pierre, Verticausse, Chanac, le Viaduc, le Roc de la Lune toutes frappées d’un coup de tampon au claquement sec, à l’encre rouge, un seul mot, annulée…annulée…annulée…annulée…Alors faut-il résister ou se résigner ?  Ils ne sont ni pleurnichards, ni furibards, ils répondent ainsi très posés «Nous nous donnons jusqu’au 10 – 11 avril. Car cette annulation si telle est la décision que nous prenons, nous souhaitons la réussir. Cela fait partie de l’organisation.  Pour qu’il y ait le moins de frustration possible, que la décision soit légitime et conforme à la situation sanitaire. De toute façon, le travail de fond ne sera pas perdu. Nous avons à cœur de réussir cette année ou l’an prochain». 

Cet hiver, Arnaud le designer et Jean François le webmaster ont acheté une belle cloche au timbre clair et puissant. Elle sera installée sur la ligne de départ, accrochée à un vieil arbre au bois nervuré qu’ils ont déniché dans un ravin sec du Causse Noir. Premier symbole fort pour marquer leur nouveau territoire pour sonner ce nouvel été ? Ou bien la future nouvelle année enfin apaisée ? Nul ne sait.

PS : Finalement, l’épreuve a été annulée.

Texte et photographies réalisés à Millau le 3 avril 2020 au 18ème jour du confinement.

LES TEMPLIERS, LE PAYS DES 4L

Les grands causses confinés, c’est quoi ? Reportage photographique réalisé le jeudi 26 mars 2020, au dixième jour du confinement en empruntant la route des Templiers.

Ce matin, le causse était poudré comme un gâteau marbré. Juste une fine pellicule de neige, juste soufflée, juste semée avec une telle délicatesse comme lorsque l’on jette une poignée de riz d’un revers de la main sur la robe d’une mariée.

Etait-ce le dernier petit caprice d’un hiver nonchalant ? Juste une dernière petite provocation avant de tirer sa révérence ? Franchement, la Pouncho comme passé au tamis, couronnée d’une fine couche de sucre glace saupoudrée, c’était réussi.

Je suis donc parti sur la route des Templiers avec cette petite carte postale en tête, comme imprimée sur le coin gauche de mon pare brise, laisser passer éphémère, pour cheminer sans blanc seing sur ces causses tant désirés, eux aussi confinés.

J’ai laissé derrière moi l’aire de départ des Templiers et cette image froissée, raturée d’une édition avortée. Ce 19 octobre 2019, nous avions pensé vivre le pire, cueillis par un tel désarroi, finalement, le pire était à venir. Nous avions vécu une journée noire…finalement, le noir était à venir. Puis nous avions traversé des semaines ensablées…finalement, les sables mouvants étaient à venir, sous nos pieds, nous la génération des soixante glorieuses, de la libre pensée, de la libre circulation, de la libre économie, de la libre bonne santé, du libre courir.

«Gilles j’aimerai que tu me donnes un conseil». La veille, j’avais reçu un appel de Philippe, un dévoué bénévole des Templiers, lui aussi organisateur dans le Vercors, la voix très inquiète, tout simplement prisonnier d’un brouillard épais «toi, tu ferais quoi à ma place ?». Nous avons parlé, pour finir je lui ai juste conseillé, cafouillant dans un trousseau à mille clefs à chercher une fragile vérité « tu peux encore attendre mais surtout, ne prends aucun risque». J’ai pensé, je ne l’ai pas dit «ce n’est que de la course à pied».

J’ai donc arpenté le Causse Noir puis le Larzac et à nouveau le Noir sans déboires. Ce que j’ai vu ? Finalement des villages certes confinés mais où la vie rurale simple, sans friandise ni gourmandise poursuit son cours tranquille. Ici on labours, ici on creuse, ici on tronçonne. Ici on grattouille à la binette un petit carré de terre meuble en rêvant de belles citrouilles. Ici, on remonte un mur, ici on remonte un toit, ici, on livre le fioul. Ici, on soigne une grand-mère, un grand père isolé, esseulé. Ici, on pêche dans la Dourbie, une petite ligne à la main, à taquiner le vairon, pour voir filer l’eau claire sous ses pieds. Ici, on médite sur la Puncho, les jambes repliées en croix, les mains sur les genoux pour implorer de la sagesse, pour chasser les diablesses.

Ah oui, j’oubliai, j’ai vu un faisan effrayé, une poule faisane apeurée, une biche effarouchée. J’ai vu Usain Bolt, c’est le nom que j’ai donné au chien de Mas de Bru, un roquet imbattable sur le 60 mètres départ arrêté, qui aboie plus qu’il n’est réellement méchant…et j’ai vu…trois 4L. J’ai pensé naïvement, la vie en 4L, ça devait donner des ailes, pour tisser une vie en dentelle, pour se sentir hirondelle. C’était avant.

PORT FOLIO

Reportage photographique réalisé le jeudi 26 mars 2020, au dixième jour du confinement en empruntant la route des Templiers.

SANS BOUGIES A SOUFFLER

12 heures 30, BANG BANG, les vitres tremblent, face à nous, de l’autre côté de la rivière, quartier Belluges, un nuage de fumée s’échappe d’un toit. Nous sommes médusés, les bras ballants, le souffle coupé, le silence dans les rangs. Une maison prend feu. Consternation dans l’équipe, chacun se regarde avec cette petite lueur dans les pupilles qui ne ment pas, sentiment fort, puissant d’avoir pris très justement l’unique et bonne décision en ce jour de Templiers. Ne pas dépasser ce fil rouge invisible au-delà duquel vos pieds glissent dans le précipice, nous n’avons pas cédé. Une organisation, ce sont cent, mille petites et grandes décisions dans le cœur de l’action. En ce jour de Templiers, une seule, juste une seule fut prise, décisive, l’annulation.

Au loin, la fumée se fait plus dense, on devine parfaitement un point rouge, les pompiers sont en action pour sauver cette habitation. En direct, c’est du Brut, les langues font la java, commentaires et bandes son en live. Pour autant, faut décoller le nez de la vitre, le temps presse, nous sommes sous pression pour recomposer l’équipe, une grande chaîne de solidarité, les fidèles des fidèles, des bénévoles d’un jour pour toujours, le bas de pantalons détrempés, les pommettes rougies, la mise en plis raplapla, la mèche collée, le moral dans les chaussettes, la barbe de deux jours qui n’arrange rien aux mines déconfites. J’interpelle Alain «mais Alain, on ne va pas enterrer les Templiers». Il a redressé son petit bout de nez, on aurait pu tomber dans les bras l’un de l’autre, on s’est retenu, les émotions mises à nu.

Un bénévole de trouver au débotté 1500 mètres carrées dans une ancienne usine désaffectée pour stocker quinze tonnes de ravitaillement non bues, non mangées, Pierre Paul Jacques de s’improviser chauffeurs et manutentionnaires, Fred et Viviane, c’est presque un nom de scène, je les adore, ils me font penser à un duo prêt à pousser la bonne et vieille chanson française, ils sont sur orbite pour soulever, ranger, pousser. Et autour d’eux une myriade de petites mains, petites fourmis à la gueule de bois, qui en colonie s’agglomèrent comme un matin de marée noire dans un immense entrepôt où autrefois la sueur a coulé, les doigts ont gonflé, les rides se sont creusées.

Ainsi l’équipe s’est unie, de petites étincelles ont brillé dans cette immense cathédrale de béton, bien plus sombre que la grotte du Boffi. Dehors, la pluie tape fort en rafales kalach, la foudre en sourdine si proche, 4500 impacts enregistrés, Millau la ville la plus foudroyée de France par cet épisode cévenol aussi sournois et dangereux qu’une méduse branchée sur le 100 000 volts, cette information nous sera communiquée en soirée. Le pain d’épices ici, le salé à droite, le sucré à gauche, des bruits de palettes que l’on jette au sol dans un éclair de poussière, des sacs de pain non consommés à donner au centre équestre, tout le frais, fromage, yaourt, charcuterie, fruits à livrer dans les centres de secours. Myriam de pousser sa brouette, Patricia de compter abricots et pruneaux, Olivier finisher de l’Endurance, encore debout sur ses deux jambes pour dépoter camion après camion, Marine pleine de retenue mais meurtrie, la rage contenue de porter sacs, cartons, palettes, bidons, panneaux. Un bénévole de poser la question qui fâche «et l’alerte orange ? Elle aurait qu’en même pu être déclenchée ?»…un autre d’interroger sur les possibilités de dédommagement. Réponse unanime dans les rangs «d’abord on va ranger et demain nous prendrons des décisions. Jeudi nous informerons chacun des coureurs».

Et le sourire est revenu, Vicky de sa voix grave poussant la chansonnette, « La Belle de Cadixxxxxx » reprise en cœur par Sylvie, quelques pitreries, des vannes, des plaisanteries, Fred d’arroser à la St Yorrrrrrrrre j’adorrrrrre une joyeuse troupe quinqua aux rires midinettes.

17 heures, le dernier camion arrive, vite délivré de son poids, au dessus de nos têtes, dernière vidange d’un ciel ravageur, derniers roulements de tambour puissant assourdissant d’un orage dont aucun spécialiste ne pouvait prédire une telle violence. Raymond et Mélissa s’assoient sur deux cartons de fortune, les deux coudes sur les genoux, sans mots dire, têtes baissées à chercher un brin de vérité dans un silence revenu. Une vérité en ce dimanche des Templiers sans bougies à souffler facile à deviner.

PORT FOLIO

Texte et photographies réalisés à Millau – Aveyron le dimanche 19 octobre 2019 lors de la tempête occasionnant l’annulation de la 25ème édition des Templiers

L’OR BLANC VAUT MIEUX QUE LE LAIT CAILLE

« J’aurai 80 ans cette année ». Monsieur Plagnard se frotte la pomme des mains en murmurant ces mots. Comme si à chacune de ses respirations, il guettait l’inconnu « 80 ans, ça change tout. C’est plus la même chose ».

Chaque année, entre le Circus et la Cap, Monsieur Plagnard m’offre le café. C’est un rituel, comme de mettre un cierge dans une petite chapelle, pour voir scintiller une flamme tremblante dans la pénombre des lieux, sans mot dire, sans rien se dire. Lui et son épouse habitent la ferme familiale de la Vincente. Il y est né, à l’arrière de ce qui est aujourd’hui une étable. Au pied de ces immenses alpages où le toit des burons brille parfois comme des loupes lorsque le soleil levant fouette et embrase le pic de Gudette.

Le café, il le sert à la casserole tout juste sortie du feu. Habituellement, il propose un gâteau sec. Autre rituel que de tremper le biscuit sorti d’une boîte en fer, comme une offrande, une oblation. Mais pas cette fois.

Raymond Plagnard est né au temps des hivers qui fissurent les plafonds de verre. Au temps des chutes de neige où le manche de pelle poli par la corne prend la forme des mains rugueuses et calleuses. Au temps des printemps humides, encore neigeux, souvent « brouillasseux » qui se font attendre, qui rendent les hommes, les femmes hargneux et grincheux.

Raymond  est donc né dans la montagne, au pied du Fer à Cheval. Le cul des vaches devait être son destin, il s’en échappe. Les bottes, le bâton de vacher, le béret, il fourbie cette panoplie pour grimper sur des skis. L’Aubrac, ce n’est certes ni Chamonix ni Val Thorens, mais de Brameloup au Bouyssou en dévalant jusqu’au Fer à Cheval, on comprend avec bon sens que l’or blanc vaut mieux que le lait caillé. Il passe ses diplômes à l’ENSA de Chamonix et de Chamrousse et avec son épouse, ils construisent la première cabane pour recevoir les skieurs au sommet de cette colline guère plus haute que celle de Montmartre. Mais qu’importe, pour décrocher une première étoile, pour ceux et celles qui ont découvert Killy sur des skis, au temps de l’ORTF, c’est bien suffisant.

Ce n’est finalement qu’à 40 ans, que le couple Plagnard reprend la ferme. Les parents ont pris de l’âge, c’est donc à eux de conduire le troupeau sur ces communaux où la vache Aubrac au regard de braise se prélasse avec nonchalance et délicatesse dans ces prés où l’été venu la gentiane devient royale.

8h sonna au carillon, l’heure de départ de la Cap Aubrac. Nous sortons, Raymond Plagnard se déplaçant d’un petit pas lent et mesuré, une épaule déformée par les douleurs. Sa femme revenait du pré, bottes aux pieds, luisantes de rosée, une vieille bouilloire à la main assortie d’une grosse tétine dont elle se sert pour alimenter un petit veau  « il vient de perdre sa mère. Elle n’avait que 15 ans, ça fait quelques chose ». Elle s’appuie sur un bâton délicatement taillé et ciselé par sa fille pour demander « au moins le café était chaud ? »

Les coureurs passent, un petit groupe qui n’a pas l’air de s’enflammer de si bon matin. Plusieurs fois Raymond lâche « allez, allez ». Il n’attend pas le passage des fermeurs. Il rentre dans sa véranda. Il répète à nouveau « ah, ils ont du mérite et vous aussi. Mais la vie, c’est dure parfois ».

PORT FOLIO

Photographies réalisées le  26  juin 2018  à l’occasion de Trail en Aubrac – Nasbinals – Lozère